Tentei destilar
Soprar, espremer
Sequei ao sol
Estendi em um lençol
Pendurei no varal
De frente pra luz
Mas a tosca figura
É a mancha,
A mistura,
Um contágio avançado
Da sua alma na minha
Não se acha o início,
Nem a cura
Há que se conformar
Com o fato estampado:
Não se pode mais vê-la
Pura.